لا أدَّعي أنَّ لي علماً من الغيبِ فالشعرُ يملؤني بالشكِّ والرَّيْبِ

ملامحي لم تعُدْ كالطفلِ تشبهُني والذنبُ فيَّ غريقٌ داخلَ الذنبِ

أمشي وليسَ معي في الأرضِ من سعةٍ تكفي لقلبٍ يغنّي خارجَ السربِ

لكنّني عندَما أحييتُ قافيةً باسمِ الحسينِ وجدتُ اللهَ في قلبي

يا سيّدي دونَكَ الحريّةُ احتُكِرَتْ على الهتافاتِ، لا في همّةِ الشعبِ

فأنتَ مَنْ بعثَ الأحرارَ في أبدٍ ما كنْتَ مُختصَرًا للناسِ في حزبِ

كلُّ الذينَ بَقَتْ أسماؤهُم وطنًا قد ترجموكَ لهم مِنْ أولِ الدربِ

حيَّرتَهُمْ مثلَما حارَتْ بِهِمْ لغتي فجئتُ أبحثُ وحدي دونَما ركبِ

فتّشتُ في زحمةِ الأسرارِ عن نُسَخٍ أخرى تحاكيكَ بينَ الشرقِ والغربِ

وفي المسافةِ أقطارٌ مبعثرةٌ ترتيبُها لم يكنْ بالمسلَكِ الصعبِ

لكنّني لم أجدْ إلاكَ يقنعُني أنَّ الخريطةَ لا تغني عَنِ القلبِ

أرضًا فأرضًا ببطءٍ كنتً أشطبُها فألتقي بكَ بينَ الشّطبِ والشّطبِ

مَنْ يا حسينُ يضجُّ الحبُّ فيهِ ولا يراكَ كالوحيِ منسوخاً مِنَ الغيبِ؟

يا ( يوسفَ ) الشعرِ، هل للشعرِ من حلمٍ إلاكَ يُسكِنُهُ في نشوةِ الحبِّ

قصيدتي قطعَتْ سهوًا أصابعَها لما مَرَرْتُ وقد لاحَتْكَ مِنْ قربِ

كأنَّ بي شاعراً غيري تخبِّئُهُ عنّي زليخةُ كي تلقاكَ في نخبِ

أنا المشوَّهُ بالدنيا ومعصيتي ظلٌ يرافقني جنبًا إلى جنبِ

عمري غريبٌ معي لم أختلِسْ ليَ مِنْ براءةِ الذئبِ إلا صورةَ الذئبِ

هذا السوادُ على الأنفاسِ يحرجُني فجئتُ أبحثُ نحوَ الضوءِ عَنِ ثقبِ

هَبْ لي قميصَكَ حتّى أستعيدَ بهِ يا سيدي بصري في حلكةِ الدربِ

في التيهُ أشعرُ بي لكنَّ لي أملاً يبقى، وبوصلةً أخرى بلا عيبِ

أتذكرُ الطفلَ في ذاتي؟ أتذكرُهُ حينَ التقيتَ بهِ في عتمةِ الجبِّ؟

وكنتَ أولَ إيمانٍ تُوَحّدُهُ أمي مَعَ الروحِ حتَى لحظةِ الشربِ

ووالدي كانَ مِنْ صغري يعلِّمُني بأنْ أراكَ نبيَّ العينِ والهدبِ

ها قد كبُرْتَ معي وكلُّ مرحلةٍ كتبتُها مِنْ سنينِ العمرِ في شيبي

عندي سلالاتُ عشقٍ أستطيعُ بها أنْ أفهمَ الماءَ كمْ عانى مِنَ السَّكْبِ